¿Qué día murió el árbol, cuya muerte hoy conozco? ¿Qué día comenzó a extinguirse aquel amor inextinguible: el que no llegó jamás a vivir esta casa, a sentarse en este jardín a los pies de la tarde, a abrir el balcón del dormitorio junto a la limpidez de la mañana? ¿Cuándo es cuando morimos? ¿Estaremos ya muertos? A veces se nos cae el alma al suelo, y no conseguimos encontrar la gana de agacharnos a recogerla. Sólo tenemos la vida necesaria para darle de comer a nuestra muerte, para mantener viva nuestra muerte. ¿Vivimos todavía, o sólo somos severos testigos de una vida cualquiera? Hoy me duele el recuerdo como una llaga en medio de la lengua: si hablo y si sonrío, me siento arder en la garganta el gusto de la sangre. Hoy me duele el recuerdo como nunca: me duele quien yo fui. Y sé, a pesar de todo, que es inútil y torpe conservar las flores de ayer; que cada día nuevo traerá las suyas, y su afán. Pero, a los pájaros que huyeron, a las hojas que se secaron, a cuanto de verdad vuela y pasa, ¿quién podrá retenerlo?, ¿en qué jaula podríamos mantenerlo cautivo?Antonio Gala
Muerte en el Jardín
Publicado en el libro de Greenpeace "La voz de los árboles"
y me lo traje de la Ruta Fulgurante de mi niña =o)
