En este mundo...

 

 

En este mundo hay tan poquitas cosas
capaces de endulzarle a uno la vida /
digamos la esperanza amanecida
o la lluvia que brilla en las baldosas
 
me gusta la constancia de las rosas
que nunca dan su espina por perdida
y también la tristeza repetida
de las palmas tan solas y orgullosas
 
pero no hay nada tan profundo y leve
como el alma y el vértigo y los labios
de esa mujer que al verla nos conmueve
 
para ser alguien entre cielo y suelo
y salvarse del odio y sus resabios
nada como el amor y su consuelo
 
Mario Benedetti 

 

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Pequeñas lecciones de erotismo...

I
Recorrer un cuerpo en su extensión de vela
es dar la vuelta al mundo
Atravesar sin brújula la rosa de los vientos
islas golfos penínsulas diques de aguas embravecidas
no es tarea fácil -si placentera-
No creas hacerlo en un día o noche
de sábanas explayadas.
Hay secretos en los poros para llenar muchas lunas

II
El cuerpo es carta astral en lenguaje cifrado.
Encuentras un astro y quizá deberás empezar
a corregir el rumbo cuando nube huracán
o aullido profundo
te pongan estremecimientos.
Cuenco de la mano que no sospechaste

III
Repasa muchas veces una extensión
Encuentra el lago de los nenúfares
Acaricia con tu ancla el centro del lirio
Sumérgete ahógate distiéndete
No te niegues el olor la sal el azúcar
Los vientos profundos
cúmulos nimbus de los pulmones
niebla en el cerebro
temblor de las piernas
maremoto adormecido de los besos

IV
Instálate en el humus sin miedo
al desgaste sin prisa
No quieras alcanzar la cima
Retrasa la puerta del paraíso
Acuna tu ángel caído
revuélvele la espesa cabellera
con la espada de fuego usurpada
Muerde la manzana

V
Huele
Duele
Intercambia miradas saliva impregnante
Da vueltas imprime sollozos piel que se escurre
Pie hallazgo al final de la pierna
Persíguelo busca secreto del paso forma del talón
Arco del andar bahías formando arqueado caminar
Gústalos

VI
Escucha caracola del oído
como gime la humedad
Lóbulo que se acerca al labio sonido de la respiración
Poros que se alzan formando diminutas montañas
Sensación estremecida de piel insurrecta al tacto
Suave puente nuca desciende al mar pecho
Marea del corazón susúrrale
Encuentra la gruta del agua

VII
Traspasa la tierra del fuego la buena esperanza
Navega loco en la juntura de los océanos
Cruza las algas ármate de corales ulula gime
Emerge con la rama de olivo
Llora socavando ternuras ocultas
Desnuda miradas de asombro
Despeña el sextante desde lo alto de la pestaña
Arquea las cejas abre ventanas de la nariz
VIII
Aspira suspira
Muérete un poco
Dulce lentamente muérete
Agoniza contra la pupila extiende el goce
Dobla el mástil hincha las velas
Navega dobla hacia Venus
estrella de la mañana
-el mar como un vasto cristal azogado-
Duérmete náufrago.




Gioconda Belli 

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Hasta siempre, Don Mario...

Desde Arriba...

Trepo por la escalera
peldaño tras destino
destino tras peldaño

asciendo lentamente
dosificando alarmas
midiéndome los vértigos

del mal de las alturas
todos saben ...... nadie habla
del bien de las alturas

desde aquí puedo ver
los prados y las calvas
las olas y los pésames

veletas y lealtades
gárgolas y dobleces
las libres azoteas

escalo por la escala
de servicio o de urgencia
de incendio o de socorro

peldaño tras destino
destino tras peldaño
inexorablemente

abajo hay miles de ojos
que contemplan e ignoran
cuándo cómo ni dónde

termina la escalera
y acaba mi avidez
o empieza mi agonía

Mario Benedetti
Inventario Dos

Conjugaciones...

Bueno, supongo que luego de tanta mandadera a callar, la red ha estado colapsada... y asumo que la gentará ha hecho un poquitico de caso, se ha quedado calladita y ahora parece que Blogger y Explorer han vuelto a quererme (no era desamor, los tipos estaban enloquecidos con la Real orden)... además, es martes y 13, ¡una maravilla!

Bueno, al punto...

Quienes vienen por aquí desde los inicios sabrán que ya los he posteado antes, también los tengo en Más Azules, mi blog de poesía... Estos versos de Benedetti me devuelven siempre la perspectiva y hoy necesitaba releerlos...











Conjugaciones...



5 (después)

El futuro no es
una página en blanco
es una fé
de erratas.


8 (previsión)

De vez en cuando es bueno
ser consciente
de que hoy
de que ahora
estamos fabricando
las nostalgias
que descongelarán
algún futuro


9 (plurales)

Hay
ayeres
y mañanas
pero no hay
hoyes

Mario Benedetti

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Una recomendación que le agradezco a Waiting: el post del 09/11/2007 de ESTE blog

Kipling y yo... :)

Probablemente, quienes conocen mi blog de poesía -Más Azules- pensarán que es allí donde debería colgarlo, tal vez tengan razón y seguramente lo haré en algún momento. Hoy aparece aquí porque la historia de este poema de Kipling conmigo es mágica y memorable: siempre sabe cómo aparecerse en mi Vida en el momento justo (para muestra un botón), así que hoy quiero regalárselos, quién sabe si, como sucede conmigo, a alguno le llega a tiempo...









Si...

Si puedes mantener intacta tu firmeza
cuando todos vacilan a tu alrededor
Si cuando todos dudan, fías en tu valor
y al mismo tiempo sabes exaltar su flaqueza.

Si sabes esperar y a tu afán poner brida
O siendo blanco de mentiras esgrimir la verdad
O siendo odiado, al odio no le das cabida
y ni ensalzas tu juicio, ni ostentas tu bondad.

Si sueñas, pero el sueño no se vuelve tu rey
Si piensas y el pensar no mengua tus ardores
Si el triunfo y el desastre no te imponen su ley
y los tratas lo mismo como a dos impostores.

Si puedes soportan que tu frase sincera
sea trampa de necios en boca de malvados.
O mirar hecha trizas tu adora quimera
y tornar a forjarla con útiles mellados.
Si todas tu ganancias poniendo en un montón
las arriesgas osado en un golpe de azar
y las pierdes, y luego con bravo corazón
sin hablar de tus perdidas, vuelves a comenzar.
Si puedes mantener en la ruda pelea
alerta el pensamiento y el músculo tirante
para emplearlo cuando en ti todo flaquea
menos la voluntad que te dice ¡adelante!

Si entre la turba das a la virtud abrigo
Si no pueden herirte ni amigo ni enemigo
Si marchando con reyes del orgullo has triunfado
Si eres bueno con todos, pero no demasiado.

Y si puedes llenar el preciso minuto final
en sesenta segundos de un esfuerzo supremo
Tuya es la tierra y todo lo que en ella habita
y lo que es más, serás hombre, hijo mío...
Rudyar Kipling

Adentro mío...

Lo publiqué el pasado día 7 en Más Azules, mi blog de poesía, pero como por allá no hay tanto tráfico como por aquí y me siguen diciendo demasiadas cosas estos versos, los publico aquí también...


Adentro mío hay una boca recibiendo la lluvia
y una mano queriendo penetrar en los trenes
adentro está mi infancia con su mañana blanca
mi pueblo allí colgando de la lengua del día
adentro está tu frente pero nunca los lunes
porque adentro me sobran el reloj y los diarios
adentro está lo bueno lo malo lo que queda
mi corazón adentro un pájaro sin rostro
adentro tengo al viento derramado en tus hombros
es decir este aroma de ausencias y de gritos
adentro estoy yo mismo golpeando para afuera
y hay una almohada tibia donde apoyo tu nombre
adentro está el otoño el café el intestino
las rótulas tus ojos el parque que olvidastea
dentro están doliendo tu septiembre y mis pasos
y hay una piel llorando
ahora adentro mío se oxida una ternura
yo digo adentro mío en esta tarde de otros

Jorge Boccanera
(Argentina)

Reminiscencia...

No podía dejar de amarla porque el olvido no existe y la memoria es modificación, de manera que sin querer amaba las distintas formas bajo las cuales ella aparecía en sucesivas transformaciones y tenía nostalgia de todos los lugares en los cuales jamás habíamos estado, y la deseaba en los parques donde nunca la deseé y moría de reminiscencias por las cosas que ya no conoceríamos y eran tan violentas e inolvidables como las pocas cosas que habíamos conocido.

Critina Peri Rosi
"Diáspora" 1976
(Uruguay)

Palabras bajo el mar...

Cuando una persona toma conciencia de que su pasado contiene su presente, de que su propia historia, a pesar de estar muerta, se ha convertido en la vacua inspiración que mueve la pluma que escribe el ahora, no le queda más remedio que enfrentarse a su pasado. La intuición no tiene edad y el misterio que la convierte en certeza escapa al mundo de la lógica y al significado de las palabras.

Fernando Trías de Bes
"Palabras bajo el mar"
(Madrid, Ed. Alfaguara, 2006)

Poema del colesterol...

Como todo en la vida,
hay un colesterol bueno y uno malo.

Pero solo uno es noticia.

La prensa lo cita como un criminal de moda.
Las arterias envejecen con la grasa de sus besos.
El corazón se tarda ante la densidad de sus maneras.

Dicen que para vencerlo basta con caminar hacia el sol
comer con la boca cerrada
llorar ante la mantequilla
hacer flexiones de pudor
sudar los domingos.

Dicen que hace fiestas ruidosas en la sangre
compras nerviosas en el hígado
saqueos en la felicidad.

Dicen que mata con mucha muerte.

Así el amor.

Hay uno bueno y uno malo.

Pero solo uno es turbulencia.

Leonardo Padrón
"El amor tóxico"
(Caracas, bid & co. editor, 2005)

Sólo el Amor resistirá...

…sabes que sólo el amor
es capaz de resistir
mientras todo se derrumba…

Sergio Ramírez


Sólo el amor resistirá
mientras caen como torres dinamitadas
los días, los meses, los años.
Sólo el amor resistirá
alimentando silencioso la lámpara encendida,
el canto anudado a la garganta,
la poesía en la caricia del cuerpo abandonado.
Algún día,
cualquier día,
doblará otra vez el recodo del camino
lo veré alto y distante,
acercándose,
oiré su voz llamándome,
sus ojos mirándome
y sabrá que el amor ha resistido
mientras todo se derrumbaba.

Gioconda Belli

Fuente: Ruta Fulgurante
El Blog de Arandaniux =o)

¡Oh Amor!

Julieta, muchachita muy coqueta,
tiene dos caballeros de conquista:
el uno extravertido y deportista
y el otro soñador y mal poeta.

Mientras éste le escribe una cuarteta,
aquél, seguramente más realista,
la invita por teléfono a que asista
con él a alguna fiesta de etiqueta.

Y los domingos, mientras nuestro bardo
con rimas pule el cupidesco dardo
y transfiere al papel su llanto mudo,
ella, la florecilla que él describe,
se pasa todo el día en El Caribe
llevando sol con su Tarzán peludo.

Aquiles Nazoa
"Humor y Amor"

Best Seller...

Tú y yo somos uno,
escribió ella en el límite.

El viento es la única editorial
que se atrevió a publicar esa frase.


Leonardo Padrón
(Venezolano)

La Puerta...

¿Acaso no es prisión

una puerta

que solo puede abrirse

desde fuera?

¿Y no es más cierto

que también es prisión

poder abrirla sólo

desde dentro?

Y más,

poder salir y entrar,

dejarla abierta.

Salir y entrar,

dejarla abierta...

Dulce Chacón

La foto es mía, en la puerta de la Biblioteca Pública de Nueva York, en la Quinta Avenida. Una de mis fotos favoritas, por cierto...

El texto lo encontré en un hermoso cuaderno artesanal que me compré hoy, en la Librería La Luna, calle Sta Victoria de Córdoba-España.Valga la propaganda, pq es quizás, el único lugar de Córdoba donde venden souvenirs no convencionales de la ciudad (y miren que yo me la he pateado de cabo a rabo)

Mayo...

No se marchitan los besos
como los malinches,
ni me crecen vainas en los brazos;
siempre florezco
con esta lluvia interna,
como los patios verdes de Mayo
y río porque amo el viento y las nubes
y el paso de los pájaros cantores,
aunque ande enredada en recuerdos,
cubierta de hiedra como las viejas paredes,
sigo creyendo en los susurros guardados,
la fuerza de los caballos salvajes
el alado mensaje de las gaviotas.

Creo en las raíces innumerables de mi canto.

Giconda Belli

Para que lo sepan, este poema me lo dedicaron en un Blog nuevecito y lindo- lindo! Este poema de la Belli está en el Post del 25 de Mayo y el Blog se llama Ruta Fulgurante , los invito a darse una vueltecita por allí, que les va a gustar.

Arandanilla: mil gracias por la dedicatoria, ha sido todo un detallazo y, sobre todo, un descubrimiento, pq no conocía ese poema de Gioconda y porque cada verso se parece a mi muchomuchoperomucho.

Un besito para ti =o)

Amigo...

Si yo te dijera estas cosas, amigo,
¿qué fuego pondría en mi boca,
qué hierro candente,
qué olores, colores, sabores,
contactos, sonidos?
¿Y cómo saber si me entiendes?
¿Cómo entrar en tu alma rompiendo
sus hielos?
¿Cómo hacerte sentir para siempre
vencida la muerte?
¿Cómo ahondar en tu invierno,
llevar a tu noche la luna,
poner en tu oscura tristeza la lumbre celeste?
Sin palabras, amigo;
tenía que ser sin palabras como tú
me entendieses...

José Hierro

Tomado del libro "Un brindis por la Vida"

Edición de Lidia María Riba

Vergara & Riba Editoras

Buenos Aires, 1998

Escrito en piedra...

I

Yo vi, joven señora,
su bello cuerpo
entre las piedras
como una orquídea.

No había fuego entonces
al servicio del hombre,
ni dúctiles metales
mostraban al asombro
del primitivo ser
sus formas.

Ándabamos descalzos
como niños,
desnudos como peces
en el agua
y corríamos libres
como ágiles leopardos
Era el año dos mil
o cuatro mil
antes de Jesucristo.

Las tribus combatían
con pedernales,
con piedras
y cuchillos.

Antes de ir al combate
pinto estos signos
en la pared antigua
de una cálida cueva,
junto a otros símbolos
que mis antepasados
en ocasiones similares
escribieron.

Ignoro quién recogerá
estas frases.
Es posible que entonces
no seamos, tú y yo,
ni estática ceniza
ni barro sumergido.

Desde mi monarquía
compartida, te recuerdo.
Y si volvieras a nacer
te prometo que siempre
serías, como ahora lo eres,
mi mujer y mi reina.

II

En la mesa veo frutas,
agua en los cántaros,
peces con los ojos abiertos
en las cuerdas del patio,
el maíz calentándose en los cuartos.

El cazador soy yo,
el cazador que sale
en la noche a buscar
el alimento diario,
las hojas para el lecho,
la fibra para el manto,
la flor para tu pelo,
la piel para el zapato.

Hoy te traigo una flor
selvática, una luna caída,
un perfume barato,
yo quiero que la pongas
en tu pecho blanquísimo,
en tu seno cubierto
con cuero de venado.

Eso te traigo ahora,
compañera mía, ojo
para mi llanto.

III

Para ti las fúlgidas naranjas,
la dura came de las ciruelas,
el azúcar mojado de la piña,
la suavísima daga del plátano,
la invicta blancura de la caña,
el agua limpia del cocotero,
el vello niño del durazno,
la división de la guanábana,
la aristocracia de la manzana
y la tristeza de la guayaba.

Para ti todo eso con la mano
que recoge en el monte la fruta,
la deja en la mesa de cedro
y la corta todas las mañanas.

Oscar Acosta

Gracias, Max, por este y por cada regalo que me haces...

Duración...

La memoria sorprende en la blancura
de corredores enfilados
y es un salto la sombra;
precisa, ahondando los lugares,
en esta mansión tan diurna,
tan joven y ya ausente.
No hay ruido
y el pasar de la doncella única,
dura, todo se agita, las palmas,
el agua de la pila, los destellos en el piso,
la luz en las vidrieras,
las cortinas de paño leve.
Ella sigue pasando inmóvil,
no asienta los pies, se desvanece,
avanza, mientras el silencio de los relojes
confunde o apaga las horas.

Fue ayer.
No fue nunca.
Sigue siendo.

Juan Liscano

de su obra "Vencimiento", 1986

(Venezolano, 1915-2001)

Los cómplices...

Te decía en la carta.
que juntar cuatro versos
no era tener el pasaporte a la felicidad
timbrado en el bolsillo,
y otras cosas más o menos serias
como dándote a entender
que desde antiguamente soy tu cómplice
cuando bajas a los arsenales de la noche
y pones toda tu alma
y la respiración
perfectamente controlada,
por mantener en pie tus rebeliones
tus milicias secretas
a costa de ese tiempo perdido
en comerte las uñas, en mantener a raya
tus palpitaciones,
en golpearte el pecho por los malos sueños,
y no sé cuántas cosas más
que, francamente, te gastan la salud
cuando en el fondo
sabes que estoy contigo
aunque no te vea
ni tome desayuno en tu mesa
ni mi cabeza amanezca en tu pecho
como un niño con frío,
y eso no necesita escribirse...

Gonzalo Rojas

Gracias por este hermoso regalo, Mago...

Buscándonos...

Porque desde aquella lejana,
lejanísima primera vez que nos vimos,
quedó un delgado, finisimo,
invisible hilo uniéndonos...
un hilo que nada puede cortar,
un hilo que atraviesa paredes, muros, montañas...

un hilo indestructible que no soltaste, que no solté,

y que al fin volvió a reunirnos para que la historia

termine su retrato, tal vez poniendo un poco menos

de tonalidad en la paleta, o distintos colores y brillos,

pero retornando a los dos mismos protagonistas...

Poldy Bird

El Amor empieza...

El amor empieza cuando se rompen los dedos
y se dan vuelta las solapas del traje,
cuando ya no hace falta pero tampoco
sobra la vejez de mirarse,
cuando la torre de los recuerdos, baja o alta,
se agacha hasta la sangre.

El amor empieza cuando Dios termina
Y cuando el hombre cae,
mientras las cosas, demasiado eternas,
comienzan a gastarse,
y los signos, las bocas y los signos,
se muerden mutuamente en cualquier parte.

El amor empieza
cuando la luz se agrieta como un
muerto disfrazado
sobre la soledad irremediable.
Porque el amor es simplemente eso:
la forma del comienzo
tercamente escondida
detrás de los finales.

Roberto Juarróz